Essie, Ruby y Ferdinand, hijos de Asher Wertheimer- 1902
Jhon Singer Sargent

A veces es la luz que emana a través de las cortinas
o de la luz interior de la inspiración del artista.

A veces es ese indolente calor de las palabras quedas
proferidas en el templo del hogar. A veces es la complicidad unánime de los que proyectan en común.

Todo confluye y se confabula, todo escapa a la razón. Todo conforma la suma de las partes.

A veces.

Como cuando alguien nos regala rosas recién cortadas que se miran con embeleso y gratitud, así he mirado yo estos pequeños tesoros olvidados y hallados, tras buscar ese orden que siempre se debe a las cosas que apartamos de nuestra vida. Una amarillenta carta de una vieja amiga fechada el 13 de enero de 1970 en el interior de una de las agendas que manejaba a diario para llevar mis cuentas, cuando los primores de una reciente vida matrinonial hacía que fijáramos en la memoria aquéllo que pasaría desapercibido.

Pero ahí están, todavía, en el interior de una caja de cartón. Agendas cuotidianas del ama de casa que apuntaban las idas y las venidas, los gastos de la casa, los regalos, las fechas de cumpleaños, la asistencia a espectáculos...los viajes, las vacaciones...incluso los disgustos...

¿Por qué se dejan de contabilizar esas cosas? ¿Por qué las dejé yo...?

Tal vez, para que hoy, al cabo de los años, reciba la emoción que he recibido al ojearlas, al tocar su piel. Y sobre todo, por leer las frases que mi amiga me escribía:

"Querida Conchita: No sabes lo que me alegré cuando me dieron tu tarjeta de Navidad, creí que ya nunca te acordarías de mí, y la verdad es que no me extraña nada, porque desde el día de tu boda que ni te felicité, he vuelto a saber de tí, no sé si te creerás que te he echado de menos durante estos años, a veces pienso que eres tú la única buena amiga y querida que de verdad he tenido y en la que tantas veces confié. La verdad es que todo ha cambiado, me doy cuenta de que la vida no es como me la enseñaron en casa, todo tan color de rosa. También pienso cuando algunas veces tú me llamabas estúpida, y me he dado cuenta de que en realidad lo he sido casi siempre, pero que ya no se puede volver atrás...."

Las tardes largas de invierno están llenas de nostalgia y de recuerdos.

Piezas insustituíbles.

Y se mueren todos los ángeles.
el bufón
el jorobadito
la bella ninfa.

Ese tullido que vendía lotería por las plazas
¿acaso no era un ángel?

Un día toparon con una nube negra
y se precipitaron al lodo.

Piezas insustituíbles.

Se les rompieron las alas.
A los jorobaditos se les rompieron las alas
y se les amontonaron sobre la espalda.

Y sin embargo eran piezas insustituíbles.

"Que quede claro que yo soy homosexual declarado, pero con eso hago lo mismo que con lo demás, no voy pregonándoló porque no soy "la violetera"

Así se expresa en una entrevista Álvaro Pombo, recientemente galardonado con el Premio Planeta 2006 por su novela: "La fortuna de Matilda Turpin". En ella aborda la homosexualidad con la máxima dignidad y respeto en un momento de euforia que él aprueba y apoya, pero sin obviar las dificultades que conllevan las promesas de fidelidad mutua. Los valores y los afectos en pareja, también en las parejas heterosexuales, en suma, son protagonistas en su novela, como son las relaciones cuotidianas, pero "lo que no se puede hacer es el elogio de la superficialidad y la frivolifad triunfantes hoy".

Sin entrar en los entresijos que conlleva hoy el debate de la homosexualidad, -"porque es un asunto dificilísimo se pongan como se pongan"- y lo que ha derivado su aceptación como es la legalización del "matrimonio" entre parejas del mismo sexo o incluso, de la adopción de niños, (muy discutible y peligrosa por cierto) lo que yo quiero resaltar aquí es el talante del galardonado al abordar el tema, en el que deja claro que se puede tener esa condición llevándola con elegancia y sin aspavientos, al estilo de los que nos tienen acostumbrados en los medios de difusión, que no sólo invitan a "que se salga del armario", sino a que se presuma y se jacte de ello.

Se puede ser homosexual como se es heterosexual, pero no es obligatorio hacerlo público ni que de ello se genere espectáculo alguno.

Apenas restan quince minutos para que concluya el Día de Todos los Santos y me siento un poco aturdida, perdida y apenada y no sé por qué ilustro este post con esa imagen robada hace dos días a una calle de Madrid. Me acababan de comunicar la muerte de una amiga, no por esperada -el terrible cancer- menos dolorosa.

Mi amiga era bella, rubia, alegre, dinámica, llena de vida aunque le rondaba la muerte desde hacía tiempo. Me comunicaron su muerte por teléfono y yo no iba a estar en su entierro. Se parecía a la chica del anuncio, ya lo he dicho: bella y rubia, alegre y dinámica. Fueron muchos años de compartir sensaciones. Su último hijo y mi única hija nacieron el mismo año con apenas tres meses de diferencia. Con quince años ambos, fueron un poco "novietes". Era el 14 de febrero, día de los enamorados y mi amiga me había encontrado por la calle y me había dicho: "Hoy he salido con Manuel, -su hijo pequeño- para comprarle un regalo a tu hija.
Nos reímos ambas....y aquello pasó como pasan los primeros amores, las primeras ilusiones. Lo triste es que mi amiga seguía llena de ilusiones, incluso a sabiendas de que le quedaban muy poquitas, pero vivía la vida minuto a minuto hasta que se fue. Hace dos días. Hoy su bello cuerpo es pasto de la oscuridad y del silencio. Hoy el cementerio ha sido un devenir populoso de los que se quedan -todavía- de momento.

Descansa en paz amiga mía.