Veintisiete fotografías son las que ilustran "Huellas de Emoción" y otros tantos textos para dar argumento a lo que significa la Semana Santa para muchos zamoranos.
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31 de marzo de 2007
Para tí Lara y para todos los amigos
Veintisiete fotografías son las que ilustran "Huellas de Emoción" y otros tantos textos para dar argumento a lo que significa la Semana Santa para muchos zamoranos.
30 de marzo de 2007
29 de marzo de 2007
Ya lucen sobre la fachada del Ayuntamiento de la capital los estandartes de las distintas procesiones que desfilarán estos días de Semana Santa.
Ando tan ensimismimada que no me daba cuenta de que hoy se trasladaba el Nazareno de San Frontis hasta la Santa Iglesia Catedral y casi me doy de bruces con el cortejo. Siempre llevo mi cámara a todas partes y hoy, mira por dónde, no la llevaba, pero pude contemplar la silueta de la imagen del Nazareno cuando era introducida en el impresionante y singular templo.
Y tampoco la llevaba esta misma mañana, en mi paseo habitual por el Duero -tan fotografiado lo tengo- para captar una imagen que, casi seguro, no la olvidaré nunca.
Caminaba junto a mi amiga Marisol en animada conversación mientras íbamos contemplando las aguas, milagrosamente transparentes, del río y a los patitos, ya crecidos, que buscaban alimento entre los arbustos que crecen por las orillas. De pronto, reparamos en una mujer que estaba abrazada fuertemente a un árbol. La frente la tenía apoyada sobre la corteza. Estaba completamente inmóvil. Nos paramos sorprendidas unos momentos sin que ella notara nuestra presencia. Parecía estar sumida en profunda meditación y ajena a lo que la rodeaba. Segumimos caminando volviendo la cabeza a cada paso para ver lo que ocurría, pero la mujer no se movió. La perdimos de vista mientras nos alejábamos comprobando que seguía en la misma posición.
El suceso nos hizo elucubrar de mil maneras posibles. Yo referí a mi amiga que, en una ocasión, escuchando a Saramago en una entrevista que le hacían en una emisora de radio, contaba que su abuelo, ya muy enfermo, se lo llevaban de la casa donde vivía a, no recuerdo muy bien dónde. Y antes de salir de la casa, su abuelo salió al huerto y fue abrazando, uno a uno, a todos los árboles que había plantados. Así se despedía de sus amigos los árboles, de su casa, de sus cosas. Siempre recordaré al abuelo de Saramago abrazando a los árboles.
¿Qué pasaría por la cabeza de esa mujer, abrazada estrechamente a un árbol del Duero, esta misma mañana?
26 de marzo de 2007
Para Angelusa de Alcañices
Te presenté a mi gatita Venus y a su único retoño del último parto. Como te quedaste con ganas de fotografiar a ambos lo hago yo para que los guardes en tu archivo.
No te lo conté porque apenas tuvimos tiempo, tantas cosas quisimos decirnos. Mi gatita parió dentro de un armario pese a que le tenía preparada su cajita. En un descuido mío, debió abrir con su patita la puerta corredera del habitáculo . Y allí se introdujo para parir sobre un montón de mullidos jerseys. Por la noche y sin que yo me hubiera percatado, y creyendo que todavía no se había producido el alumbramiento, en medio del silencio de la casa, escuché a mi espalda un suave maullidito al tiempo que veía a Venus, de un salto, introducirse en el armario. Allí estaba el gatito. Como novedad, este es el primer parto de mi gatita al que no asisto personalmente. Soy su partera. Sin tocarla, eso sí. Pero su partera psicológica.
Ha sido un auténtico placer haberte conocido.
Besos.
25 de marzo de 2007
¿Qué es poesía ?
-me preguntó al pasar la voz-
Volví al poemario: " Aunque Dios tenga sed" de Santiago Tena y leí:
Sabes,
sin saberlo,
de mí,
lo que yo sé:
que estoy donde tú estés.
que siempre estás aquí,
que siempre me repito y nada sé.
Lo sé mejor que tú:
y quiero que no estés
(y siempre estás y sabes
que lo sé).
Eso es poesía. Sin duda.
24 de marzo de 2007
23 de marzo de 2007
Hay un poema que aún no se ha escrito/
y el poema soy yo
cuando sé que tú eres
poema en mi poema,
en ti y en lo que ves,
en lo que mi hombro dice cuando apoyas/
en él toda tu vida,
y cada vez que dices que me quieres
me hago poema yo,
y cuando con la mano
buscas mi protección
yo soy niña también,
también soy tú.
Y no voy a hacer caso
a quien quiera tratarte con dureza,
voy a ser todo un padre,
todo amor, todo madre,
todo hermano pequeño,
todo bebé en tus brazos,
voy a ser todo tú.
Santiago Tena
http://tenasantiago.blogspot.com/
El día de la poesía me acogió Madrid. Y otra vez el Prado, y Velázquez por la calle, sus Meninas en las ventanas para ver y ser vistas. Y Neptuno salpicado sobre el agua de la fuente. Y un frío serrano que helaba el alma.
Leí hace unos días en un blog que la comunicación sólo tiene razón de ser mientras se miran los ojos del interlocutor y ellos nos miran a nosotros. Naturalmente, estaba haciendo alusión a tantos amigos virtuales como hacemos cada día, tan sólo con pegarnos a la pantalla del ordenador.
Razón no le falta a este amigo. Lo que ocurre es que de la virtualidad se pasa a lo real a poco que nos empeñemos. Y sin empeño alguno. Simplemente, las cosas ocurren.
Y fue el día de la poesía que Santiago Tena, un amigo virtual que dejó de serlo, me regaló un hermoso libro del que rescato un poema en el que la ternura de un padre me ha dejado a mí, casi sin aliento.
Santiago confecciona con las palabras un jardín primaveral en el que las flores buscan su espacio para florecer y no restar fragancia a las demás.
Gracias amigo por tu excepcional regalo en día tan especial.
18 de marzo de 2007
La mañana se presenta jubilosa y hay que aprovechar el día. El pueblo de San Vitero nos esparaba con una pradera repleta de burros y de buches. Se celebra el tercer año consecutivo de la subasta de esos buches que nos evocan a nuestro "Platero" y nos recuerdan a nuestra infancia, sobre todo a los que tuvimos la suerte de conocer a estos preciosos animales cuando fuimos niños, cuando nos subíamos a sus lomos y nuestras frágiles piernas azuzaban las peludas panzas para que trotaran a nuestro gusto.
15 de marzo de 2007
8 de marzo de 2007
Hoy, dicen, es el Día de la Mujer Trabajadora. Y, hoy, yo quiero rendirle un homenaje a mi abuela Tomasa, que se fue hace diez años, a los noventa y nueve. Queríamos haberle celebrado los cien pero no nos fue posible, pese a que mi abuela tenía una salud de hierro. Se fue una tarde de verano, al llegar la noche. Dijo, al irse a la cama, que tenía frío, dobló sus rodillas y expiró.
Nunca estuvo enferma y jamás demostró estar cansada. Le pasó desapercibida la menopausia. Un día, lo manifestó así a sus propias hijas: "en mi vida tuve yo semejanes menopausias, como vosotras".
Crió cinco hijos dándoles de mamar a todos ellos y además -eran otros tiempos- fue ama de cría de dos hermanas. Le sobraba leche y bríos también. Siempre mantuvo el gesto erguido, la mirada -de ojos diminutos- fija en su interlocutor y trabajó incansable como lo requiere una vida en el campo y dedicada a la labranza.
Las mujeres de entonces no necesitaron nunca días especiales ni homenajes públicos. Eran ellas, con su presencia y dignidad las que homenajeaban el día a día con su esfuerzo. Y bastaba con ello.
Hoy me acuerdo especialmente de mi abuela Tomasa y por eso la traigo aquí, al lado de su hija, su nieta mayor y bisnieta. Cuatro generaciones unidas.
7 de marzo de 2007
Hoy me he acercado, bordeando el Duero, hasta la desembocadura del Valderaduey y me he detenido justamente en el lugar en que ambos ríos se confunden.
Mi vieja bicicleta resiste sin que la intemperie le afecte. Un poco ferruginosa, es verdad, pero se mantiene vigorosa y me ayuda a recorrer ignotos caminos. Y a pensar. Nada como pedalear para mantener la mente activa. Precisamente hoy volví a acordarme de Franco. Ya había contado aquí que mi bici tiene los mismos años que la democracia española. Es decir, la compré cuando murió Franco y por esa razón la llamo "demo" -de democracia- y no quiero desprenderme de ella, es como si fuera el nexo que me mantiene al pasado, a mi pasado.
Hace muy poco tiempo, derribaron la última estatua de Franco. Creo que fue en Madrid, pero no estoy segura. Nadie pensamos en el dictador, nadie nos acordamos de él. Acaso yo cuando subo en mi "demo" -un símbolo más de aquella extinta España- .
Y yo...que ni soy franquista, ni leninista, ni comunista, ni del pepé, ni del pesoe, ni de nada...
Dios mío, ¿se puede ser tan apática y atípica, hoy en día, con lo que está cayendo...?
Y para remate, Amparo, colombiana, de 40 años, no tiene ni idea de quién era Franco. En su vida lo había oído nombrar. Le preguntaría a su hermana más pequeña, a ver si ella sabe ...?
5 de marzo de 2007
Imágen del Cristo Yacente, obra del gran imaginero Gregorio Fernández.
En la madrugada del Jueves Santo, en la plaza de Viriato, ante miles de fieles, el Coro Sacro de Zamora, compuesto por voces masculinas entonan el Miserere.
Podéis escucharlo aquí:
http://larushka86.blogspot.com/ (Fecha 1 de Marzo)